Ecoute-moi, les poètes à lauriers
n'évoluent que parmi les plantes
au nom peu usité: buis troènes ou acanthes.
Quant à moi, j'aime les chemins qui mènent aux fossés herbeux
où dans les flaques à moitié asséchées
des gamins attrapent
quelques anguilles éparses:
les sentiers étroits qui suivent les crètes
descendent entre les touffes de roseaux
et mènent aux potagers, parmi les citronniers.

Tant mieux si le tapage des oiseaux
s'estompe engloutie par l'azur :
on perçoit plus clairement le murmure
des branches amies dans l'air à peine agité
et la présence de ce parfum
qui ne peut se détacher de la terre
et inonde le cœur d'une douceur inquiète.
Ici, par miracle les passions tumultueuses font taire leur guerre,
ici revient même à nous pauvres notre part de richesse
et c'est le parfum des citrons.

Vois-tu, en ces silences où les choses
s'abandonnent et semblent près
de livrer leur ultime secret,
on s'attend parfois
à découvrir un défaut de la nature,
le point mort du monde, le maillon qui rompt,
le fil à démêler qui nous conduise enfin
au cœur d'une vérité.
Le regard scrute les alentours,
l'esprit enquête accorde sépare
dans le parfum qui se répand
à mesure que le jour languit.
Ce sont les silences où l'on entrevoit
en chaque ombre humaine qui s'éloigne
quelque Divinité tourmentée.

Mais l'illusion s'efface et le temps nous ramène
aux villes bruyantes où le bleu ne de dévoile
que par bribes, là-haut, entre les toits.
Puis la pluie lasse la terre ; l'ennui de l'hiver 
accable les maisons,
la lumière se fait avare – amère l'âme.
Jusqu'au jour ou d'une porte cochère mal fermée
parmi les arbres d'une cour
se montre à nous le jaune des citrons;
et le givre du cœur se dissipe,
et au fond de nos poitrines
leurs chants se précipitent
les trompettes d'or du soleil.

Ascoltami, i poeti laureati
si muovono soltanto fra le piante
dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.
Io, per me, amo le strade che riescono agli erbosi
fossi dove in pozzanghere
mezzo seccate agguantano i ragazzi
qualche sparuta anguilla:
le viuzze che seguono i ciglioni,
discendono tra i ciuffi delle canne
e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.

Meglio se le gazzarre degli uccelli
si spengono inghiottite dall'azzurro:
più chiaro si ascolta il susurro
dei rami amici nell'aria che quasi non si muove,
e i sensi di quest'odore
che non sa staccarsi da terra
e piove in petto una dolcezza inquieta.
Qui delle divertite passioni
per miracolo tace la guerra,
qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
ed è l'odore dei limoni.

Vedi, in questi silenzi in cui le cose
s'abbandonano e sembrano vicine
a tradire il loro ultimo segreto,
talora ci si aspetta
di scoprire uno sbaglio di Natura,
il punto morto del mondo, l'anello che non tiene,
il filo da disbrogliare che finalmente ci metta
nel mezzo di una verità.
Lo sguardo fruga d'intorno,
la mente indaga accorda disunisce
nel profumo che dilaga
quando il giorno più languisce.
Sono i silenzi in cui si vede
in ogni ombra umana che si allontana
qualche disturbata Divinità.

Ma l'illusione manca e ci riporta il tempo
nelle città rumorose dove l'azzurro si mostra
soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase.
La pioggia stanca la terra, di poi; s'affolta
il tedio dell'inverno sulle case,
la luce si fa avara – amara l'anima.
Quando un giorno da un malchiuso portone
tra gli alberi di una corte
ci si mostrano i gialli dei limoni;
e il gelo del cuore si sfa,
e in petto ci scrosciano
le loro canzoni
le trombe d'oro della solarità