Ce nuage qui passait, il n’attendait pas
que tu sortes du bureau pour que tu lui accordes
un regard attentif, et les mains de cet homme
qui frémissaient sur la table bientôt seraient rigides
-tu ne pourrais les saisir qu’en vain, ces mains
qui n’avaient pas peut-être besoin d’être serrées
mais de s’ouvrir pour te remettre un gage
-le nuage n’avait pas besoin de toi, mais toi
tu aurais eu besoin de retrouver la ville
avec des yeux rafraîchis par un nuage.
L’Arrière-pays, 1968
Paul de Roux (1937-2016)
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