Blog « Fleureter »
Amavero est un jardin de liberté, une passerelle, un espace vivant de poésie, d’art et de culture. Chaque jour, des mots, des images, des liens entre ses univers. À lire, à regarder, à ressentir, à découvrir… pour s’y promener librement.
© Tous droits réservés aux artistes pour les illustrations, aux auteurs pour les textes.
Amavero est un espace vivant de poésie, d’art et de pensée. Chaque jour, des mots, des images, des liens entre les deux. À lire, à regarder, à ressentir — librement.
cambrure de toréador
hanches poussées vers l’avant
fières impudentes
comme pour te dire
regarde
c’est moi
qui donne la vie
je peux aimer tous ceux
qui partagent leur cœur
empreint de compassion
car ils savent que je suis
le désir
et la beauté
Texte de Luc Fayard inspiré par la sculpture Cambrure, de Virginie Truchot
la cigogne étonnée
regarde la guêpe
en mauvais état
sur le plancher
elle préfère les criquets
aura-t-elle le temps
de la manger
avant sa métamorphose
en vieille dame
à talons hauts
les vieilles dames
ne mangent pas les guêpes
Texte de Luc Fayard inspiré par La Mue, de Virginie Huillard Ressy
il y a de la musique dans un tableau
mais elle joue une drôle de partition
polyphonique
à la fois solo dans chaque recoin
qui nous attire irrésistible
et symphonie qui éclate
dès qu’on embrasse l’œuvre
d’un regard de spectateur lointain
puis les solos reprennent ici et là
en suivant l’âme des yeux
qui déroule un parcours non écrit
il y a de la peinture dans la musique
chaque note possède sa propre couleur
do tout en majesté
en tenue de majordome
noir pour s’imposer
si tout au bout du chemin
note si joyeuse
blanc de robe de mariée
la grave et dominant
tous comptent sur lui
vieux monsieur digne et las
fronçant les sourcils
marron foncé évidemment
le ré résonne
comme un renouveau
une renaissance
bleu indigo
mi c’est une note du milieu
mélange mixité
prête à tous les arrangements
violet composite
le fa sonne et claque
comme le printemps
comme un drapeau
vert d’eau
enfin le sol terre à terre
pilier de tant de création
clé qui ouvre toutes les portes
rouge comme le sang des artistes
le corps est prégnant
jamais l’âme ne pourra s’envoler
l’homme est lourd de chair
et quand il veut rêver
il se voudrait léger dans l’air
mais il a mal aux dents
il se plaint œil vide dos voûté
j’ai perdu dit-il la grâce de l’enfance
oublié la puissance du silence
l’homme ne s’écoute même plus
il ne fait que bouger se gratter
comme si sa pensée pouvait se lessiver
d’un coup d’ongle négligent
créature du paradoxe et du soupir
filandre perdue dans l’infini successif
il se tait les mots ne servent à rien
nous voici blêmes et bleus
sans bouée de sauvetage
dans l’océan du non dit du non partage
l’enfer c’est cela
se contenter d’une telle vanité
sans pouvoir rire ni pleurer
sans même avoir peur
Texte de Luc Fayard illustré par une image créée sur ce texte par l’IA Starry AI
Les livres sont ennuyeux à lire. Pas de libre circulation. On est invité à suivre. Le chemin est tracé, unique.
Tout différent le tableau: immédiat, entier. Puis on va à gauche, à droite, comme on veut, où l’on a envie, selon ses trajets, et les pauses ne sont pas indiquées.
Rainer-Maria Rilke : Tu es l’avenir
Du bist die Zukunft, großes Morgenrot
über den Ebenen der Ewigkeit.
Du bist der Hahnschrei nach der Nacht der Zeit,
der Tau, die Morgenmette und die Maid,
der fremde Mann, die Mutter und der Tod.
Du bist die sich verwandelnde Gestalt,
die immer einsam aus dem Schicksal ragt,
die unbejubelt bleibt und unbeklagt
und unbeschrieben wie ein wilder Wald.
Du bist der Dinge tiefer Inbegriff,
der seines Wesens letztes Wort verschweigt
und sich den andern immer anders zeigt:
dem Schiff als Küste und dem Land als Schiff.
Tu es l’avenir, la grande aurore
sur les plaines de l’éternité.
Tu es le cri du coq après la nuit du temps,
la rosée, la prière du matin, la jeune fille.
l’étranger, la mère et la mort.
Tu es la forme qui sans cesse change,
qui, toujours solitaire, émerge du destin,
qui demeure sans gloire ni regret
et vierge comme une forêt sauvage.
Tu es l’essence même des choses
qui tait le dernier mot de son être
et qui se montre aux autres toujours autre :
au navire comme une côte, à la terre comme un navire
(1875-1926). Né à Prague donc autrichien, puis tchécoslovaque.
Das Stunden-Buch. Le Livre d’heures. Traduction française de Maurice Betz et Luc Fayard
LEAR
Blow, winds, and crack your cheeks! rage! blow!
You cataracts and hurricanoes, spout
Till you have drench’d our steeples, drown’d the cocks!
You sulphurous and thought-executing fires,
Vaunt-couriers of oak-cleaving thunderbolts,
Singe my white head! And thou, all-shaking thunder,
Smite flat the thick rotundity o’ the world!
Crack nature’s moulds, all germens spill at once
That make ingrateful man!
LEAR
Soufflez vents, à crever vos joues ! Faites rage, soufflez,
Vous trombes d’eau et déluges, jaillissez
Jusqu’à inonder nos clochers, et noyez leurs girouettes !
Vous, sulfureux éclairs prompts comme la pensée,
Avant-coureurs de la foudre qui fend le chêne,
Brûlez ma tête blanche ! Et toi, tonnerre qui tout ébranle,
Aplatis l’épaisse rotondité du monde,
Fracasse les moules de la Nature, disperse d’un seul coup tous les germes
Qui font l’homme ingrat !
Le Roi Lear (1608), acte III, scène 2. Traduction Jean-Michel Déprats
Christian Bobin : Il n’y a rien en nous (1991)
Il n’y a rien en nous. Il n’y a personne. Il n’y a en nous qu’une attente sans couleur et sans forme. Elle n’est l’attente d’aucune chose. Elle est en nous comme de l’air mélangé à de l’air. Elle ne ressemble à rien, sinon peut-être à l’extrême pointe d’une lassitude. Cette attente n’a pas toujours été là. Nous n’avons pas toujours été rien, personne. Dans l’enfance nous étions tout et dieu n’était qu’une part infime de nos domaines – quelque chose comme un brin d’herbe dans un pré.
C’est avec la fin de l’enfance que l’attente a commencé. C’est après notre mort que nous avons commencé à attendre.
(1951-2022). Une petite robe de fête. folio/Gallimard, 1991.
