Blog « Fleureter »
Amavero est un jardin de liberté, une passerelle, un espace vivant de poésie, d’art et de culture. Chaque jour, des mots, des images, des liens entre ses univers. À lire, à regarder, à ressentir, à découvrir… pour s’y promener librement.
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Amavero est un espace vivant de poésie, d’art et de pensée. Chaque jour, des mots, des images, des liens entre les deux. À lire, à regarder, à ressentir — librement.
sous l’auspice des rêves une image s’est figée
soutenue par l’imberbe inconscience
étincelante et réelle entrechoquée
d’un baiser léger porcelaine et faïence
Dès l’aub’, j’me dop’ radio, nouveau, tout beau, tout faux. Dodo.
Métro, je sors mon wap, l’Nasqaq rame à Bourso. Bobo.
Bureau, je tchatt’, merveille, mais v’la qu’j’m’emmêle les mails. Mireille.
A la cafét, ‘amphét, mais j’cal’ sur internet. Pas net.
Alors, râleur, j’repars dar’-dare à mon écran. A cran.
Je hache H-T-T-P, j’déroul’ mes U-R-L. Colère.
Pause, Echap, surfe à donf les maxi sites de gonz. En bronze.
J’divague hyperrelax dans le divin DivX. XX.
L’metamoteur s’emballe, embrouill’ ses fils de news. Ca m’rouille.
Hypno, gogol pas cool les hits de mon google. La gueule.
Je péte mon G-P-S, je fum’ l’U-M-T-S. Détresse.
Je frapp’ sur le clavier, j’essaim’ mes S-M-S. OS.
Et sur les dix pt’it’ touch’, vl’a que ça touss’ chez Bluetooth. Pas touche.
Je zipp mes fil’, je jazz’, trop d’meg, j’suis overflow. A l’eau.
Je tress’ des spams, je hacke, wifi, je bittorrente. L’étreinte.
Y’a trop de blogs sur l’web, y’a trop de RSS. Qu’ça cesse.
L’amour l’amour c’est quand c’est où Je rentr’ chez moi. L’émoi
J’mendors sur mes pixels et là ça s’brouille d’enfer. Colère.
(Refrain)
Je rapp’, je zapp’, je wapp’, tu vois, en v’la d’l’info. Tout faux
Tu sais Mireille, j’sais plus quoi fair’ sur Planèt’ Terre. De l’air
Erreur 404, l’âm’ que vous pensiez trouver
N’existe plus ici ou bien s’est déplacée
vous prendrez bien un dernier rêve
allez
pour le doute
le mirage sans âge
un rêve sans faux col
sans larmes ni détour
ca fait pas de mal
je vous le sers comment
avec ou sans poésie
spécialité de la maison
le cocktail de mots doux amer
mots courts mots forts mots rauques
ils flottent ils coulissent
ils s’entrechoquent
ils renvoient bien la lumière
surtout pas de mots frivoles ni barbares
sinon le rêve vire aigre
et en plus il peut mousser
des mots riches aussi pourquoi pas
mais pas trop
un point si vous voulez
un point c’est tout
c’est pas obligatoire
versez le tout dans une belle âme
doucement vieillie à peine ridée
qui en a vu des rêves
et vous secouez vigoureusement
ah oui j’oubliais
beaucoup d’amour
il donne du goût
un zeste de rimes nonchalantes
à distribuer selon l’envie
on peut aussi verser quelques images
mais un peu floues surtout
trop nettes elles éblouissent
et puis selon les cas
une ou deux gouttes d’humour lisse
le tout servi bien frappé
la fraîcheur c’est important
elle se fait moins qu’avant
quel dommage
(Paris février 2005)
rochers récifs l’océan
rides du sable et de l’eau
figées ici mouvantes là-bas
ici tous les verts là-bas tous les bleus
au loin la goélette passe
langoureusement
les petits oiseaux blancs
saluent la mer d’une aile de velours
un si doux effleurement
j’aimerais tant être cette eau vivante
caressée par le souffle d’un instant
Seychelles janvier 2005
Edmond Jabès : L’auberge du sommeil (1949) – II
Les souvenirs sont des rubans de salves de clairière
les banderoles du vent à Noël sur la terre
Les forêts ont leurs feuillures secrètes
leurs nids de miel de hiboux du bal
et leurs anneaux de chiffon d’émail de lumière
pour habiller les fées
Tu m’appelais par mon nom
et plantais des œillets d’azyme aux boutonnières des naufragés
Tu m’appelais par mes désirs
par toute chaude caresse pulvérisée au sol
par la pelisse de groseille de plomb des colloques de midi
Tu m’appelais par ma fièvre
par le violon de noix de mes pulsations
par le grillon d’arcade de chaque torche de néant
Tu m’appelais par ma voix
par l’arrogant brassard de tulipe de harpe de ton fidèle amour
du premier cri de mousseline de rameau d’amour
qui crépite dans l’âtre
Les souvenirs sont des échasses de moelle de silence
Le soleil promène le monde dans sa cage de roseau
Les enfants le guident
*
Maçon d’eau d’air d’ombre
je l’ai reconnu à sa carrure
aux tunnels de ses mains profondes
transparentes par endroits
comme des taches de jour sur l’onde
Ses couteaux mûrissent dans mes sentiers
Ils tournent dans l’air comme des étoiles
et deviennent flèches de ma nuit quand je dors
Maçon de neige de laine de leurre
l’envers d’une chevelure brouillée de clairons
je l’ai reconnu à sa cruauté
à la moisson de scalp de ses orgies de pou
Il riait de ma frayeur
Tailleur de griffes de sphinx il régnait
Je l’ai reconnu à la leçon des hauts mâts de vertige du porche
que nous franchirons côte à côte
quand tu m’auras secouru
Tu reviendras le jour où les grenouilles les grives
émanciperont l’air de l’herbe où tu t’étends
Tu reviendras avec ta promesse de colombe
heureuse d’avoir accepté la mort pour renaître
Je l’ai reconnu montreur de croix de joue
ton visage contre le mien
La voix d’encre (1949) in Le Seuil Le Sable Poésies complètes 1943-1988, nrf/Poésie/Gallimard , 1959, 1975, 1990, 1981, 1987, 2003
Pour ceux qui veulent essayer de décrypter la poésie de Jabès, voici une analyse du texte par l’IA Gemini que je trouve intéressante.
Blaise Cendrars : Je ne suis pas de votre race (1926)
Je ne suis pas de votre race. Je suis du clan Mongol qui apportera une vérité monstrueuse : l’authenticité de la vie, la connaissance du rythme, et qui ravagera toujours vos maisons statiques du temps et de l’espace, localisées en une série de petites cases. Mon étalon est plus sauvage que vos engrenages poussifs, son sabot de corne plus dangereux que vos roues de fer. Entourez-moi des cent milles baïonnettes de la lumière occidentale, car malheur à vous si je sors du noir de ma caverne et si je me mets à chasser vos bruits. Que sur mes berges vos pontonniers ne réveillent jamais mon tympan endolori, car je ferais siffler sur vous le vent incurvé comme un cimeterre. Je suis impassible comme un tyran. Mes yeux sont deux tambours. Tremblez si je sors de vos murs comme de la tente d’Attila, masqué, effroyablement agrandi, revêtu de la seule cagoule, comme mes compagnons du bagne à l’heure de la promenade, et si avec mes mains d’étrangleur, mes mains rouges par le froid, je force le ventre aigrelet de votre civilisation!
(1887-1961). Moravagine, Éditions Grasset, 1926 Littérature et Poésie
Alix-Cléo Roubaud : Journal (1979-1983) – extraits
12.ΧΙΙ.82
vivre
vivre en dépit des nuits.
…
10.I.83
Retournant les phrases dans la bouche, l’une après l’autre avant de confier quoi que ce soir au papier.
– peur de la folie de l’égocentrisme. de tout.
-vient le moment de mettre de la crème sur les mains. je souhaite.intensement que ne meure pas le parfum de mimosa
puis, me couche.
et souhaite continuer à tenir ce journal pour y confier de pareilles choses irrépétables, incompréhensibles: simples.
légère mais réelle folie, cependant peu dangereuse (pour la vie civile); mais réelle.
était-ce la peine de faire toute cette psychanalyse pour me voir fondre comme du beurre au soleil et mourir de peur
(non)
11.I.83
assister, incrédule au temps.
