Qui nous dit que tout disparaisse?
de l’Oiseau que tu blesses,
qui sait, s’il ne reste le vol,
et peut-être les fleurs des caresses
survivent à nous, à leur sol.
Ce n’est pas le geste qui dure
mais il vous revêt de l’armure
d’or – des seins jusqu’aux genoux -,
et tant la bataille fut pure
qu’un Ange la porte après vous.
Poèmes français (écrits en français) 1919
