Du entfernst dich von mir, du Stunde.
Wunden schlägt mir dein Flügelschlag.
Allein: was soll ich mit meinem Munde?
mit meiner Nacht? mit meinem Tag?
Ich habe keine Geliebte, kein Haus,
keine Stelle auf der ich lebe.
Alle Dinge, an die ich mich gebe,
werden reich und geben mich aus.
Tu t’éloignes de moi, ô heure.
Ton battement d’ailes m’infliges des blessures.
Solitude : que faire de ma bouche ?
De ma nuit ? De ma journée ?
Je n’ai ni amante, ni maison
nii lieu où vivre.
Tout ce à quoi je me donne,
s’enrichit et m’abandonne.
