Blog « Fleureter »
Amavero est un jardin de liberté, une passerelle, un espace vivant de poésie, d’art et de culture. Chaque jour, des mots, des images, des liens entre ses univers. À lire, à regarder, à ressentir… pour s’y promener librement. © Tous droits réservés aux artistes pour les illustrations.
Amavero est un espace vivant de poésie, d’art et de pensée. Chaque jour, des mots, des images, des liens entre les deux. À lire, à regarder, à ressentir — librement.
We shall have everything we want and there’ll be no more dying
on the pretty plains or in the supper clubs
for our symbol we’ll acknowledge vulgar materialistic laughter
over an insatiable sexual appetite
Nous aurons tout ce que nous voulons et il n’y aura plus de mort
sur les jolies plaines ou dans les clubs de souper
pour notre symbole nous reconnaîtrons le rire vulgaire et matérialiste
sur un appétit sexuel insatiable
Il s’en faut d’un effondrement, d’une dérive souveraine
la surface du jeu, l’alternance et l’altération
c’est la peau du dehors qui se retourne et nous absorbe
analphabètes pour les feuilles, détachés de tout arriéré scintillant
qu’on expulse de soi avec la tourbe, les viscères
et les choses attisées, la nuit, et les hardes de couleurs
la loupe asphyxie son maître, la fenêtre donne sur le talion
…
Sorbes de la nuit d’été
étoiles enfantines
syllabes muettes du futur amour
quand les flammes progressent de poutre en poutre sous nos toits
exiguë
la définition du ciel
…
Jacques Dupin: extrait de Proximité du murmure utilisé par Joan Mitchell dans son tableau « Sorbes de la nuit d’été«
At night, by the fire,
The colors of the bushes
And of the fallen leaves,
Repeating themselves,
Turned in the room,
Like the leaves themselves
Turning in the wind.
La nuit, au coin du feu,
Les couleurs des buissons
Et des feuilles tombées,
Se répétant elles-mêmes,
Tournaient dans la chambre
Comme les feuilles mêmes
Tournent dans le vent.
lla voiture danse sur deux roues
l’aspirateur s’envole à cheval sur son manche
la maison fume comme une pipe
le réverbère s’interroge sur son avenir
le lit rebondit comme un fou à ressort
le trottoir zigzague
le téléphone dit des gros mots
le camion de pompiers rue comme un mustang sauvage
l’ordinateur radote radote radote
le feu rouge reste rouge et le feu vert devient rouge
le robinet du lavabo lache des jets d’eau multicolores
le train qui passe allume toutes ses lumières
la chaise fait la toupie sur un seul pied
le cycliste tourne en rond
la table monte en l’air et retombe en soupirant
l’arbre se met à chanter
le linge s’entortille sur son fil
l’alouette exécute un salto arrière
l’escalier en colimaçon ne mène plus nulle part
l’autoroute fuit comme un tuyau percé
le mur de la chambre murmure des mots d’amour vieux de mille ans
l’horloge de l’église sonne minuit toutes les heures
le livre dans la bibliothèque s’ouvre et se ferme faisant voleter ses pages
je me réveille en sueur
tout semble normal
je me lève
ouvre la porte
avance un pied
et je tombe
je tombe
cette plume appartenait
à un geai des chênes
qui l’a déposée une nuit
devant chez moi
pour que je la trouve au matin
deux centimètres de haut
j’ai failli ne pas la voir
depuis que je l’ai prise
entre mes mains
elle est entrée dans mon âme
et ma vie a changé
ma vision de la beauté
mon symbolisme
mon attention aux détails
j’ai découvert
le minusculement magnifique
porteur d’envol et de légèreté
de tournoiement aussi
mais il a fallu
qu’un petit animal
perde un attribut
pour que je gagne en émotion
j’espère que cette plume
n’est qu’une mue
pas l’issue d’un combat
un don pas une perte
merci à l’oiseau
qui m’a offert ce cadeau
je lui promets
qu’il portera ses fruits
désormais mes mots
seront ceux de sa liberté
Texte de Luc Fayard inspiré par une plume de geai des chênes trouvée par Z.
Voir la version illustrée.
barré par l’envol des oiseaux blancs
le trait de lumière décoiffe l’horizon
la mer désertée ne vibre plus du vent
qui tourmentait le destin des passants
il est temps
de partir
ailleurs
où la peine
serait douce
à vivre
je marcherai sur les sentiers embrumés
respirant le souffle des frondaisons
l’âme pleine de tableaux de rêves
et de souvenirs aux reliefs embellis
mais la pluie
refroidira
mon ardeur
et le seul bruit
de la nuit
mon cœur
l’aube verra palpiter la rosée
et parvenu au seuil de la maison
j’ouvrirai la porte sur l’espace sans fond
et la refermerai sur mon ombre passée
Texte de Luc Fayard; voir la version illustrée
