Amour, ô mon amour, immense fut la nuit, immense notre veille où fut tant d’être consumé. Femme vous suis-je, et de grand sens, dans les ténèbres du coeur d’homme. La nuit d’été s’éclaire à nos persiennes closes; le raisin noir bleuit dans les campagnes; le câprier des bords de route montre le rose de sa chair; et la senteur du jour s’éveille dans vos arbres à résine.
(suite…)Amavero art et poésie
Blog « Fleureter »
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1 556 artistes • 821 auteurs
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Saint-John-Perse : Chanté pour celle qui fut là
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Saint-John-Perse : Et vous, Mers…
Et vous, Mers, qui lisiez dans de plus vastes songes, nous laisserez-vous un soir aux rostres de la Ville, parmi la pierre publique et les pampres de bronze ?
Plus large, ô foule, notre audience sur ce versant d’un âge sans déclin : la Mer, immense et verte comme une aube à l’orient des hommes,
(suite…)
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soir flamboyant
Guillaume Villaros – Soir flamboyant (2010-2014) vase de fleurs carrées
ou glaçons orangés
fond de taffetas rouges
bordant la mer qui bougeimmeuble ultra-moderne
et gratte-ciel bleui
train à vapeur en berne
par la fumée noircinon je ne veux pas voir
les rivières de sang
mais le soir flamboyant
fort de rêve et d’espoirTexte: Luc Fayard, inspiré de Soir Flamboyant, de Guillaume Villaros – 2010/2014 – acrylique au couteau sur papier.
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haltes
Anne-Sophie Larcena – Le Passager la vie est un passage
d’un état à un autre
rames de métro
couloirs tunnels
sentier des douaniers
entre mer et rochers
chemin de halage
chahut des sentiments
ne pas se retourner
prévient Supervielle
marcher avancer
le cœur rebondit
d’une étape à l’autre
à chaque halte
l’âme se nourrit
d’une infusion
de vie nouvelle
Texte de Luc Fayard, inspiré de : Le Passager, d’Anne-Sophie Larcena
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simple fouet
froid comme la pierre
souple comme l’esprit
remplir son être de souffle
des yeux partout
tout entendre
le moindre tressaillement
clignement
quand c’est décidé
bloquer son poignet vers le bas
dans un crochet implacable
pousser des deux bras
en sens inverse
comme pour atteindre
le bout du cercle
le pousser encore plus loin
faire grandir la nature
de son être intime
sans rien montrer
sans un signe
par ce mouvement
du simple fouet
au taichi
toute adversité disparait
il ne reste que du blanc
et le silenceTexte de Luc Fayard inspiré de Simple fouet, sculpture de Ju Ming (Place Victoria à Montréal)
Art et Poésie : dernières publications
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Mark Hertier : Black and White Cottage (1914)
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Mária Geszler-Garzuly : Between the Trees (2025) – porcelaine
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Lucien Simon : Le pont du Steir à Quimper (1920)
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Aristide Maillol : Femme assise à l’ombrelle (1892)
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LEAR
Blow, winds, and crack your cheeks! rage! blow!
You cataracts and hurricanoes, spout
Till you have drench’d our steeples, drown’d the cocks!
You sulphurous and thought-executing fires,
Vaunt-couriers of oak-cleaving thunderbolts,
Singe my white head! And thou, all-shaking thunder,
Smite flat the thick rotundity o’ the world!
Crack nature’s moulds, all germens spill at once
That make ingrateful man!LEAR
Soufflez vents, à crever vos joues ! Faites rage, soufflez,
Vous trombes d’eau et déluges, jaillissez
Jusqu’à inonder nos clochers, et noyez leurs girouettes !
Vous, sulfureux éclairs prompts comme la pensée,
Avant-coureurs de la foudre qui fend le chêne,
Brûlez ma tête blanche ! Et toi, tonnerre qui tout ébranle,
Aplatis l’épaisse rotondité du monde,
Fracasse les moules de la Nature, disperse d’un seul coup tous les germes
Qui font l’homme ingrat !Le Roi Lear (1608), acte III, scène 2. Traduction Jean-Michel Déprats
William Shakespeare : Blow, winds, and crack your cheeks ! Soufflez, vents, à crever vos joues (1608)
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Alphonse Osbert : Le Soir sur le lac (1895)
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Christian Bobin : Il n’y a rien en nous (1991)
Il n’y a rien en nous. Il n’y a personne. Il n’y a en nous qu’une attente sans couleur et sans forme. Elle n’est l’attente d’aucune chose. Elle est en nous comme de l’air mélangé à de l’air. Elle ne ressemble à rien, sinon peut-être à l’extrême pointe d’une lassitude. Cette attente n’a pas toujours été là. Nous n’avons pas toujours été rien, personne. Dans l’enfance nous étions tout et dieu n’était qu’une part infime de nos domaines – quelque chose comme un brin d’herbe dans un pré.
C’est avec la fin de l’enfance que l’attente a commencé. C’est après notre mort que nous avons commencé à attendre.
(1951-2022). Une petite robe de fête. folio/Gallimard, 1991.
Christian Bobin : Il n’y a rien en nous (1991)
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Francis Ponge : Le Chêne (1942)
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Parle laisse tomber une parole
Bonjour j’ai dormi tout l’hiver et maintenant je me réveille
Parle
Une pirogue glisse vers la lumière
Une parole légère avance à pleines voiles
Le jour a la forme d’un fleuve
Sur ses rives brillent les plumes de tes chants
Douceur de l’eau dans l’herbe endormie
Eau claire voyelles à boire
Voyelles parures du front des chevilles
Parle
Touche la cime d’un silence heureux
Et puis ouvre les ailes parle sans cesse
Un visage oublié passe
Tu passes toi-même allure de vent dans un champ de maïs
L’enfance avec ses flèches son idole son figuier
Romps les amarres passe avec la tour et le jardin
Passent futur et passé
L’heure déjà morte et l’heure à tuer
Passent des éclairs qui portent dans leur bec des morceaux de temps encore vivant
Volées de comètes qui se perdent dans mon front
Parle
Mouille les lèvres dans la pierre fendue qui jaillit inépuisable
Plonge tes bras blancs dans l’eau féconde en prophéties imminentesLe Tournesol in Condition de nuage (1939-1955) in Liberté sur Parole, nrf/Poésie/Gallimard, 2014.
Mexicain (1914-1998). Prix Nobel de littérature en 1990.Octavio Paz : Source
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Camillo Innocenti : Nuit (1913)
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Thomas Hart Benton : Night Firing of Tobacco (1943)
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Andrew Wyeth : Pennsylvania Landscape (1941) – tempera sur panneau
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