De vieux mots portent encore leur fardeau de poussière
Leur sac de neige et de vent, leur charge de sel et de pierre.
Ils bâtissent des maisons avec nos souvenirs
Qui sont ces oiseaux morts qui chantent dans la nuit
Ces oiseaux de nuit qui parlent entre eux des morts
Perchés sur la branche la plus basse sèche et noire à demi brisée
Sans mémoire d’une feuille ou d’un fruit ni d’un cœur gravé dans l’écorce
Pour qui ces chants aux ailes trop courtes aux mots de peu?
Jean-Michel Maulpoix. Rue des fleurs. 2022
