Amavero art et poésie

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Amavero est un jardin de liberté, une passerelle, un espace vivant de poésie, d’art et de culture. Chaque jour, des mots, des images, des liens entre ses univers. À lire, à regarder, à ressentir, à découvrir… pour s’y promener librement.
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Citation Amavero du jour

En août, le pauvre en caleçon laid, mains sur les hanches face à la mer, l’oeil vide et désemparé, n’ose pas penser qu’il s’emmerde .
…,… Lire

— Pierre Desproges

« Chroniques d’un Rêveur »

Les ultra-pauvres toujours pauvres, les ultra-riches toujours plus riches

pluie des tropiques

ce qui tombe du ciel
n’est pas un crachin breton
c’est une infamie
de l’eau lourde et méchante
la goutte épaisse et bien grasse
sans chichis

cette pluie ne s’insinue pas elle frappe
elle veut tout tremper
les petits et les gros
le cou le genou les endroits sensibles
sur la peau et sur la terre
des doigts de pieds jusqu’aux cimes des arbres
rien ne lui résistera

ce n’est pas un rideau cette pluie
c’est une grille une prison un marteau
quand elle vous vient dessus
comme ça
sans prévenir
vous n’êtes plus qu’une mare
une dégoulinade
rien ne sert de résister
c’est foutu

et puis au moment où vous allez hurler
sur cette averse ennemie
pluie brutale des ténèbres sans vent
violeuse d’espaces et de temps
hop elle est partie
aussi légère qu’une plume
la garce

et vous restez là comme un sourd
les bras ballants le souffle court
l’œil humide sans aucune arme
baptisé pour l’éternité
enchainé à un sol en loque
tandis que la dernière larme
quittant votre sourcil dressé
tombe sur le sol mouillé floc

7 janvier 2005
Toscane (Lucien) : Noyé dans ses larmes

Elle l’avait quitté. Submergé par son chagrin d’amour, il décida d’en finir. Allongé tout nu dans la baignoire, il pleura longtemps et mécaniquement. Les larmes jaillissaient en cascade, glissaient sur ses joues rouges comme des fourmis translucides. Il tenait la tête légèrement penchée pour qu’elles tombent plus vite au fond. Il y eut une flaque, qui devint grosse. L’eau monta. Elle couvrit ses orteils, s’insinua entre ses cuisses, dépassa ses genoux. Il pleurait encore et encore, versant des litres de regrets.
L’eau montait toujours.

Lorsqu’il fut entièrement recouvert, il s’apprêta à plonger.
Hélas, après s’être vidé de toutes ses larmes, son corps ne pesait plus rien : il flottait désespérément sur l’eau, comme un corps mort de bateau. Vingt fois, il essaya de rester au fond, à chaque fois il remontait sans avoir eu le temps d’avaler la moindre gorgée. Au bout d’un moment, le jeu l’amusa et il se mit à rire, à rire, à rire, en ouvrant grand la bouche. L’eau lui envahit la gorge par surprise et l’étouffa. Il mourut dans un dernier hoquet avec un drôle de rictus.

3 janvier 2005
désert marocain

cailloux noirs tranchants

posés comme des sacrifices

sur cette terre secrète

chaude et grise

parsemée d’arbrisseaux vert brun

efflanqués et piquants

nourris du soleil infernal du désert

autour des cirques longs

tout en haut

des montagnes de blocs et de poussière

te surveillent

et toi tu marches

sur la piste des chameaux

la tête vide et pleine

le corps fier et fatigué

et ton âme

un court instant

rêve d’éternité

10 novembre 1999

Dernières publications d’art et de poésie

Ajouts d’œuvres d’art moderne (Galerie 6)
Roberto Juarroz : Entre tu nombre y el mío (Entre ton nom et le mien)

Entre tu nombre y el mío
hay un labio que ha dejado la costumbre de nombrar.

Entre la soledad y la compañía hay un gesto que no empieza en nadie y termina en todos.

Entre la vida y la muerte hay unas plantas pisadas por donde nadie ha caminado nunca.

Entre la voz que pasó y la que vendrá hay una forma callada de la voz en donde todo está de pie.

Entre la mesa y el vacío hay une línea que es la mesa y el vacío por donde apenas puede caminar el poema.

Entre el pensamiento y la sangre hay un breve relámpago en donde sobre un punto se sostiene el amor.

Sobre esos bordes nadie puede ser mucho tiempo, pero tampoco dios, que es otro borde, puede ser dios mucho tiempo.

Entre ton nom et le mien
il y a une lèvre qui a perdu l’habitude de nommer.

Entre la solitude et le monde il y a un geste qui ne commence en personne et se termine en tous.

Entre la vie et la mort il y a des plantes foulées sur lesquelles personne n’a jamais marché.

Entre la voix révolue et celle qui viendra il y a une forme silencieuse de la voix où tout est debout.

Entre la table et le vide il y a une ligne qui est la table et le vide où peut à peine cheminer le poème.

Entre la pensée et le sang il y a un éclair où sur un point l’amour s’appuie.

Sur ces bords nul ne peut survivre longtemps, et dieu lui-même, qui est un autre bord, ne peut être dieu longtemps.

Poésies verticalesI-4. 1958. Traduction de l’espagnol (Argentine) par Ferdinand Verhesen

Roberto Juarroz : Entre tu nombre y el mío (Entre ton nom et le mien)
Anonyme (Texte de la tradition hassidique) : Dieu a créé l’homme parce qu’il aime les histoires

Quand le grand rabbin Israël Baal Shem-Tov pensait qu’une menace se profilait contre le peuple juif, il avait coutume d’aller concentrer son esprit en un certain lieu du bois; là, il allumait un feu, récitait certaine prière et le miracle s’accomplissait : le danger était écarté.
Plus tard, quand son disciple, le célèbre Maguid de Nezeritsch, devait implorer le ciel pour les mêmes raisons, il accourait au même endroit et disait : « Maître de l’Univers, écoute-moi. Je ne sais comment allumer le feu, mais je suis encore capable de réciter la prière. » Et le miracle s’accomplissait. Plus tard, le rabbin Mosh-Leib de Sassov allait également au bois pour sauver son peuple, et il disait : « Je ne sais comment allumer le feu, je ne connais pas la prière, mais je peux me placer à l’endroit propice et cela devrait suffire. » Et cela suffisait, et le miracle s’accomplissait. Ensuite, c’est au rabbin Israël de Rizsin qu’il revint d’éloigner la menace. Assis dans son fauteuil, la tête entre les mains, il parlait à Dieu en ces termes : « Je suis incapable d’allumer le feu, je ne connais pas la prière, je ne puis même pas trouver le lieu du bois. Tout ce que je sais faire c’est raconter cette histoire. Cela devrait suffire. » Et cela suffisait. Dieu a créé l’homme parce qu’il aime les histoires.

Cité par Roberto Juarroz. Poésie et réalité. 1987

Anonyme (Texte de la tradition hassidique) : Dieu a créé l’homme parce qu’il aime les histoires
Max Jacob : Je garde dans la solitude

Je garde dans la solitude
comme un pressentiment de toi.
Tu viens ! et le ciel se déploie,
la forêt, l’océan reculent.

Tous deux le soleil nous désigne
par-dessus la ville et les toits
les fenêtres renvoient ses lignes
les fleurs éclatent comme des voix.

Lorsque ton jardin nous reçoit,
ta maison prend un air étrange :
comme un reflet, la véranda nous accueille,
sourit et change.

Les arbres ont de grands coups d’ailes
derrière et devant les buissons.
La vague, au loin, parallèle,
se met à briller par frissons.

Derniers Poèmes. publiés à titre posthume chez Gallimard en 1945

Max Jacob : Je garde dans la solitude
Yannis Ritsos : Nudité du corps

Une mer robuste,
d’un bleu profond,
t’a éclairé le visage.
Chassés par le soleil,
tous les morts.

Les pêcheurs sont passés
avec des paniers vides.
La lune palpitait
sur tes genoux.
Rien ne séparait plus
le vide de la plénitude.

Le temps s’allonge,
tu t’allonges.
Ton image immobile
sur le mur intérieur.

Cette peur
d’avoir oublié quelque chose
que j’aurais dû prendre.
Et la peur
qu’une telle immensité
ne connaisse une fin.

Erotica. Le mur dans le miroir et autres poèmes. nrf Poésie / Gallimard (extraits).

Yannis Ritsos : Nudité du corps
Édouard Vuillard — À Clayes, un géranium sur une table bleue devant la fenêtre (1932)
George Bellows — California Headlands (1917)
Ajouts d’œuvres d’art ancien et classique (Galerie 3)
François de Malherbe : Consolation à M. Du Périer sur la mort de sa fille

Ta douleur, du Périer, sera donc éternelle,
Et les tristes discours
Que te met en l’esprit l’amitié paternelle
L’augmenteront toujours

Le malheur de ta fille au tombeau descendue
Par un commun trépas,
Est-ce quelque dédale, où ta raison perdue
Ne se retrouve pas ?

Je sais de quels appas son enfance était pleine,
Et n’ai pas entrepris,
Injurieux ami, de soulager ta peine
Avecque son mépris.

Mais elle était du monde, où les plus belles choses
Ont le pire destin ;
Et rose elle a vécu ce que vivent les roses,
L’espace d’un matin.

Puis quand ainsi serait, que selon ta prière,
Elle aurait obtenu
D’avoir en cheveux blancs terminé sa carrière,
Qu’en fût-il advenu?

Penses-tu que, plus vieille, en la maison céleste
Elle eût eu plus d’accueil ?
Ou qu’elle eût moins senti la poussière funeste
Et les vers du cercueil ?

Non, non, mon du Périer, aussitôt que la Parque
Ote l’âme du corps,
L’âge s’évanouit au deçà de la barque,
Et ne suit point les morts…

La Mort a des rigueurs à nulle autre pareilles ;
On a beau la prier,
La cruelle qu’elle est se bouche les oreilles,
Et nous laisse crier.

Le pauvre en sa cabane, où le chaume le couvre,
Est sujet à ses lois ;
Et la garde qui veille aux barrières du Louvre
N’en défend point nos rois.

De murmurer contre elle, et perdre patience,
Il est mal à propos ;
Vouloir ce que Dieu veut, est la seule science
Qui nous met en repos.

François de Malherbe. Poésies, 1599.

François de Malherbe : Consolation à M. Du Périer sur la mort de sa fille