Amavero art et poésie

tiphaine de belenet-vers taouz-montage-1080 (2022)

Blog « Fleureter »

Analyse du poème « L’auberge du sommeil » d’Edmond Jabès, par l’IA

Amavero est un jardin de liberté, une passerelle, un espace vivant de poésie, d’art et de culture. Chaque jour, des mots, des images, des liens entre ses univers. À lire, à regarder, à ressentir, à découvrir… pour s’y promener librement.
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Citation Amavero du jour

J’adore regarder la télévision ! Parfois, même, je l’allume !

— Jean-Luc Godard

« Chroniques d’un Rêveur »

J’aurais bien acheté ce joli fauteuil rouge…

berceau

dors l’enfant dors
dors l’enfant d’or
propre et sanglé dans la blancheur
rentre ton petit pied sous le plaid
ferme tes yeux de poupée
envole-toi dans tes rêves purs
mais pourquoi veux-tu que je dorme
tu vois bien j’ai les yeux grands ouverts
parle-moi plutôt d’un autre monde
les gens s’aiment-ils chez toi
les enfants y reçoivent-ils des câlins doux et chauds
comme ceux de grand-mère quand elle se penche sur moi
leur raconte-t-on aussi des histoires étranges
sur les esprits des vallées qui reviennent vous voir
et que dit-on le soir à la veillée
dors l’enfant dors
tu as le temps de grandir
plus tard tu te diras
j’étais si bien bébé
dans mon berceau de bois sculpté
dors l’enfant d’or
l’autre monde peut attendre

8 septembre 2022
vieille hunzukut

elle compte plus de rides sur sa peau cuivrée
que d’années dans son corps voûté
toujours elle baisse les yeux et fronce le nez
sans sourire et sans le faire exprès
le soleil distribue la lumière et l’ombre
sur un visage auréolé
ses fins cheveux gris et ambre
amplifient la force de sa stature
pour elle le temps qui passe et qu’il fait
n’a pas notre valeur hypertrophiée
elle l’a définitivement apprivoisé
derrière ses yeux plissés

voir dans Poésie de l’Art une mise en scène avec illustration IA

8 septembre 2022
j'aime la musique qui chante

j’aime la musique qui chante
sans les piaillements d’un saxo courant après les notes
j’aime l’harmonie horizontale qui raconte une histoire
sans la fureur verticale qui plaque des accords impossibles
j’aime le silence l’introduction l’espoir
au piano je n’aime pas les mains qui s’entrechoquent
j’aime la main gauche qui épaule la main droite
qui lui permet de chanter
j’aime la note qui dure un peu plus longtemps que prévu
suspendue dans cette attente où tout s’imagine
j’aime la musique qui permet de créer sa musique
comme un tableau commencé par l’artiste qu’on pourrait poursuivre
une palette de couleurs à compléter en ouvrant les mains
j’aime quand le souvenir s’incruste
quand la vibration s’accorde à l’âme
une fréquence inconnue dans les livres
j’aime la sublime guitare
quand elle offre chaque note
ciselée comme une œuvre d’art
et la mélodie qui se déploie comme une symphonie

8 septembre 2022
homme d’ombre et d’onde (avant après)

avant
j’étais un homme d’ombre et d’onde
pleurant seul
ballot d’aube
et me voici lumière active
chassant l’inutile
fuyant les prémices obscures de la mort
long fut le temps où je cherchais l’indicible
au-delà de la poussière des jours
aujourd’hui je cours
hâté par les battements du coeur
peuplant le présent d’un corail de pacotille
futile barrière anti-futur anti-noir anti-tout
j’étais larve du soir fantôme d’attirance
et me voici prévisible espérance
fallait-il hier se fondre
dans les couleurs neutres
du feutre automnal
ou faut-il maintenant
vibrer bêtement
sur des fréquences arc-en-ciel
entre douleur et fureur
par mon incomplétude structurelle
plus je suis imparfait plus je m’ancre
quand je crie mon impuissance
l’écho de la terre se pare d’infini
ma solitude est multiple
mon désespoir infime
mon avenir sans surprise
mes mains fabriquent ma tour d’ivoire
tandis que sèche mon coeur
je vois une vie sereine
avec des yeux de comptable
quand je vivais l’errance
avec une âme de poète
la marque du bonheur
imprime mon sourire
ma peau est lisse
comme un bébé
j’ai perdu mes crevasses
en même temps que mes cheveux
je marche droit vers la fin
avec une force joyeuse et contrôlée
la route monte de plus en plus
le soleil me frotte le dos
il me dessine une ombre gigantesque
je reste coi
les oreilles bouchées de certitude
un jour peut-être
se marieront mes deux destins
mon passé d’abondance et d’ébauches
et mon présent de fer apparent
ce jour-là gare je serai le roi de la terre
je n’aurai plus qu’à mourir et comparaître
alors je dirai à Dieu
Seigneur, me voici
pêcheur à occurence multiple
(vous seriez jaloux d’un saint)
j’ai cherché et suivi toutes les voies
qui mènent à vous
j’ai rêvé et j’ai agi
j’ai aimé et j’ai créé
j’ai pleuré et combattu
j’ai écouté et j’ai dirigé
j’ai donné et entrainé
mes rêves me rapprochaient de vous
mais dans une forme d’inutilité
mes actes me rendaient insouciant
mais je perdais le sens du bien
l’amour m’a comblé
dans un quotidien douteux
mes pleurs étaient des gouttes d’insuffisance
mes combats une vaine agitation
et quand j’ai voulu emporter d’autres derrière moi
j’ai souvent quitté les routes de la théorie
pour un chemin ou tout est discutable
Seigneur me voici
que fallait-il faire
et Dieu de sa voix caverneuse et douce
me donnerait enfin cette réponse
que je ne connais pas
et qu’il faut que j’attende encore
esclave combattant avec ses deux vies
homme fatal de la dichotomie
imparable amant du futur antérieur
funambule de l’inestimable impossible
gratteur de racines incomestibles
chercheur d’ailleurs successifs
vasectomisé génétique
du chromosome bonheur

8 septembre 2022
belzébuth

tut tut tut
la cahutte
sur la butte
belzébuth
prend son luth
ou sa flûte

tut tut tut
belzébuth
persécute
mi sol ut
ça chahute
c’est son but

on l’bizute
mais la brute
belzébuth
bête en rut
a dit zut
à la pute

belzébuth
tout hirsute
sous sa hutte

a l’scorbut

on dit chut
plus de flute
ni de luth
c’est la chute
la culbute
plus de lutte
belzébuth
sans volute
parachute
azimut

8 septembre 2022

Art et Poésie : dernières publications

Mary Oliver : When I Am Among the Trees – Quand je suis parmi les arbres (2006)
Philippe Jaccottet : L’Ignorant (1957)

Plus je vieillis et plus je croîs en ignorance,
plus j’ai vécu, moins je possède et moins je règne.
Tout ce que j’ai, c’est un espace tour à tour
enneigé ou brillant, mais jamais habité.
Où est le donateur, le guide, le gardien?
Je me tiens dans ma chambre et d’abord je me tais
(le silence entre en serviteur mettre un peu d’ordre),
et j’attends qu’un à un les mensonges s’écartent :
que reste-t-il? que reste-t-il à ce mourant
qui l’empêche si bien de mourir?
Quelle force
le fait encor parler entre ses quatre murs?
Pourrais-je le savoir, moi l’ignare et l’inquiet?
Mais je l’entends vraiment qui parle, et sa parole
pénètre avec le jour, encore que bien vague :
« Comme le feu, l’amour n’établit sa clarté
que sur la faute et la beauté des bois en cendres… ».

(1925-2021). L’Ignorant. Gallimard, 1957

Philippe Jaccottet : L’Ignorant (1957)
Gaston Balande : Lac de Côme (1930)
Man Ray : Chevelure (1937)
Mouloud Mammeri : La Fiancée du Soleil (1996)

…

Le soir, avant de dormir, le roi et la reine s’attachaient par le pied au même anneau d’argent, ils roulaient une seule ceinture de brocart autour de leurs deux tailles, passaient le même foulard de soie autour de leurs deux cous, afin que, si quelqu’un venait lui enlever son épouse pendant son sommeil, le roi aussitôt s’éveillât.
La nuit de leur arrivée, alors que le prince fatigué dormait dans la maison qu’ils avaient louée, Ali Demmo sortit doucement pour ne pas l’éveiller. Il parcourut la ville, arriva devant le palais, se fit indiquer la pièce où le roi et la reine avaient coutume de passer la nuit.
Il fit la même chose le jour suivant mais, ayant pris soin de se munir d’une échelle de soie, il monta jusqu’à la chambre haute qu’on lui avait indiquée et, par la croisée, regarda: il vit les deux pieds du roi et de la reine engagés dans le même anneau, leurs tailles passées dans la même ceinture, leurs cous enroulés dans le même foulard.
La troisième nuit, Ali Demmo prit avec lui l’échelle de soie, un poignard et monta jusqu’à la chambre à coucher, où il s’introduisit doucement. Il défit l’agrafe de l’anneau d’argent, coupa la ceinture de brocart; il allait enlever aussi le foulard de soie quand… le roi s’éveilla. Ali Demmo lui plongea aussitôt son poignard dans la poitrine et acheva de détacher le foulard. La reine, effrayée, allait crier. Ali Demmo lui appliqua la main sur la bouche.
– Ne criez pas, lui dit-il, et ne craignez rien. Je suis venu vous sauver. Dites-moi seulement comment nous pourrons sortir, vous et moi, de ce palais.
Fiancée du Soleil regarda Ali Demmo. Il n’avait pas l’air de lui en vouloir, malgré son poignard, et de toute façon c’était une chance à courir, car la tyrannie du roi lui pesait de plus en plus.
– Tiens, dit-elle, voici les habits du roi mets-les et sauvons-nous. Quand nous arriverons aux portes, c’est moi qui parlerai aux gardes. Reste dans l’ombre, ils te prendront pour mon mari.

….

Contes berbères de Kabylie. Myhologie. PKJ, 1996
NDLR: poésie en prose brutale, la reine est ravie qu’on ait tué son mari…

Mouloud Mammeri : La Fiancée du Soleil (1996)
André Derain : Trois Arbres, l’Estaque (1906)
Campbell Lindsay Smith : Les deux corbeaux (1892)
Edmond Jabès : L’auberge du sommeil (1949) – II

Les souvenirs sont des rubans de salves de clairière
les banderoles du vent à Noël sur la terre

Les forêts ont leurs feuillures secrètes
leurs nids de miel de hiboux du bal
et leurs anneaux de chiffon d’émail de lumière
pour habiller les fées

Tu m’appelais par mon nom
et plantais des œillets d’azyme aux boutonnières des naufragés
Tu m’appelais par mes désirs
par toute chaude caresse pulvérisée au sol
par la pelisse de groseille de plomb des colloques de midi

Tu m’appelais par ma fièvre
par le violon de noix de mes pulsations
par le grillon d’arcade de chaque torche de néant

Tu m’appelais par ma voix
par l’arrogant brassard de tulipe de harpe de ton fidèle amour
du premier cri de mousseline de rameau d’amour
qui crépite dans l’âtre
Les souvenirs sont des échasses de moelle de silence
Le soleil promène le monde dans sa cage de roseau
Les enfants le guident

*

Maçon d’eau d’air d’ombre
je l’ai reconnu à sa carrure
aux tunnels de ses mains profondes
transparentes par endroits
comme des taches de jour sur l’onde

Ses couteaux mûrissent dans mes sentiers
Ils tournent dans l’air comme des étoiles
et deviennent flèches de ma nuit quand je dors

Maçon de neige de laine de leurre
l’envers d’une chevelure brouillée de clairons
je l’ai reconnu à sa cruauté
à la moisson de scalp de ses orgies de pou
Il riait de ma frayeur
Tailleur de griffes de sphinx il régnait
Je l’ai reconnu à la leçon des hauts mâts de vertige du porche
que nous franchirons côte à côte
quand tu m’auras secouru

Tu reviendras le jour où les grenouilles les grives
émanciperont l’air de l’herbe où tu t’étends
Tu reviendras avec ta promesse de colombe
heureuse d’avoir accepté la mort pour renaître
Je l’ai reconnu montreur de croix de joue
ton visage contre le mien

La voix d’encre (1949) in Le Seuil Le Sable Poésies complètes 1943-1988, nrf/Poésie/Gallimard , 1959, 1975, 1990, 1981, 1987, 2003
Pour ceux qui veulent essayer de décrypter la poésie de Jabès, voici une analyse du texte par l’IA Gemini que je trouve intéressante.

Edmond Jabès : L’auberge du sommeil (1949) – II
Guy Renne : Vénus trigonométrique au verre (1957)
Blaise Cendrars : Je ne suis pas de votre race (1926)

Je ne suis pas de votre race. Je suis du clan Mongol qui apportera une vérité monstrueuse : l’authenticité de la vie, la connaissance du rythme, et qui ravagera toujours vos maisons statiques du temps et de l’espace, localisées en une série de petites cases. Mon étalon est plus sauvage que vos engrenages poussifs, son sabot de corne plus dangereux que vos roues de fer. Entourez-moi des cent milles baïonnettes de la lumière occidentale, car malheur à vous si je sors du noir de ma caverne et si je me mets à chasser vos bruits. Que sur mes berges vos pontonniers ne réveillent jamais mon tympan endolori, car je ferais siffler sur vous le vent incurvé comme un cimeterre. Je suis impassible comme un tyran. Mes yeux sont deux tambours. Tremblez si je sors de vos murs comme de la tente d’Attila, masqué, effroyablement agrandi, revêtu de la seule cagoule, comme mes compagnons du bagne à l’heure de la promenade, et si avec mes mains d’étrangleur, mes mains rouges par le froid, je force le ventre aigrelet de votre civilisation!

(1887-1961). Moravagine, Éditions Grasset, 1926 Littérature et Poésie

Blaise Cendrars : Je ne suis pas de votre race (1926)
Theo Balden : Geschwister (Frères et Sœurs) (1974)