ce qui tombe du ciel 
n’est pas un crachin breton 
c’est une infamie 
de l’eau lourde et méchante 
la goutte épaisse et bien grasse 
sans chichis 

cette pluie ne s’insinue pas elle frappe 
elle veut tout tremper 
les petits et les gros 
le cou le genou les endroits sensibles 
sur la peau et sur la terre 
des doigts de pieds jusqu’aux cimes des arbres 
rien ne lui résistera 

ce n’est pas un rideau cette pluie 
c’est une grille une prison un marteau 
quand elle vous vient dessus 
comme ça 
sans prévenir 
vous n’êtes plus qu’une mare 
une dégoulinade 
rien ne sert de résister 
c’est foutu 

et puis au moment où vous allez hurler 
sur cette averse ennemie 
pluie brutale des ténèbres sans vent 
violeuse d’espaces et de temps 
hop elle est partie 
aussi légère qu’une plume
la garce 

et vous restez là comme un sourd 
les bras ballants le souffle court 
l’œil humide sans aucune arme 
baptisé pour l’éternité 
enchainé à un sol en loque 
tandis que la dernière larme 
quittant votre sourcil dressé 
tombe sur le sol mouillé floc