Blog « Fleureter »
Amavero est un jardin de liberté, une passerelle, un espace vivant de poésie, d’art et de culture. Chaque jour, des mots, des images, des liens entre ses univers. À lire, à regarder, à ressentir… pour s’y promener librement. © Tous droits réservés aux artistes pour les illustrations.
Amavero est un espace vivant de poésie, d’art et de pensée. Chaque jour, des mots, des images, des liens entre les deux. À lire, à regarder, à ressentir — librement.
cambrure de toréador
hanches poussées vers l’avant
fières impudentes
comme pour te dire
regarde
c’est moi
qui donne la vie
je peux aimer tous ceux
qui partagent leur cœur
empreint de compassion
car ils savent que je suis
le désir
et la beauté
Texte de Luc Fayard inspiré par la sculpture Cambrure, de Virginie Truchot
la cigogne étonnée
regarde la guêpe
en mauvais état
sur le plancher
elle préfère les criquets
aura-t-elle le temps
de la manger
avant sa métamorphose
en vieille dame
à talons hauts
les vieilles dames
ne mangent pas les guêpes
Texte de Luc Fayard inspiré par La Mue, de Virginie Huillard Ressy
il y a de la musique dans un tableau
mais elle joue une drôle de partition
polyphonique
à la fois solo dans chaque recoin
qui nous attire irrésistible
et symphonie qui éclate
dès qu’on embrasse l’œuvre
d’un regard de spectateur lointain
puis les solos reprennent ici et là
en suivant l’âme des yeux
qui déroule un parcours non écrit
il y a de la peinture dans la musique
chaque note possède sa propre couleur
do tout en majesté
en tenue de majordome
noir pour s’imposer
si tout au bout du chemin
note si joyeuse
blanc de robe de mariée
la grave et dominant
tous comptent sur lui
vieux monsieur digne et las
fronçant les sourcils
marron foncé évidemment
le ré résonne
comme un renouveau
une renaissance
bleu indigo
mi c’est une note du milieu
mélange mixité
prête à tous les arrangements
violet composite
le fa sonne et claque
comme le printemps
comme un drapeau
vert d’eau
enfin le sol terre à terre
pilier de tant de création
clé qui ouvre toutes les portes
rouge comme le sang des artistes
le corps est prégnant
jamais l’âme ne pourra s’envoler
l’homme est lourd de chair
et quand il veut rêver
il se voudrait léger dans l’air
mais il a mal aux dents
il se plaint œil vide dos voûté
j’ai perdu dit-il la grâce de l’enfance
oublié la puissance du silence
l’homme ne s’écoute même plus
il ne fait que bouger se gratter
comme si sa pensée pouvait se lessiver
d’un coup d’ongle négligent
créature du paradoxe et du soupir
filandre perdue dans l’infini successif
il se tait les mots ne servent à rien
nous voici blêmes et bleus
sans bouée de sauvetage
dans l’océan du non dit du non partage
l’enfer c’est cela
se contenter d’une telle vanité
sans pouvoir rire ni pleurer
sans même avoir peur
Texte de Luc Fayard illustré par une image créée sur ce texte par l’IA Starry AI
Les livres sont ennuyeux à lire. Pas de libre circulation. On est invité à suivre. Le chemin est tracé, unique.
Tout différent le tableau: immédiat, entier. Puis on va à gauche, à droite, comme on veut, où l’on a envie, selon ses trajets, et les pauses ne sont pas indiquées.
Tennessee Williams : We Have Not Long To Love (1956) – Nous n’avons pas longtemps pour aimer
We have not long to love.
Light does not stay.
The tender things are those we fold away.
Coarse fabrics are the ones for common wear.
In silence I have watched you comb your hair.
Intimate the silence, dim and warm.
I could but did not, reach to touch your arm.
I could, but do not, break that which is still.
(Almost the faintest whisper would be shrill.)
So moments pass as though they wished to stay.
We have not long to love.
A night. A day….
Nous n’avons pas longtemps pour aimer.
La lumière ne restera pas.
Les choses tendres sont celles que nous rangeons.
Les tissus grossiers sont ceux du quotidien.
En silence, je t’ai observée peignant tes cheveux.
Un silence intime, tamisé et chaleureux.
J’aurais pu, mais je ne l’ai pas fait, tendre la main pour toucher ton bras.
J’aurais pu, mais je ne l’ai pas fait, rompre l’immobile.
(Le moindre murmure serait strident.)
Ainsi passent les heures comme si elles voulaient rester
Nous n’avons pas longtemps pour aimer.
Une nuit. Un jour…
Tennessee Williams (1911–1983). In the Winter of Cities (Dans l’hiver des villes). 1956 (New Directions Publishing).
